Crónica de un lunes por la tarde en el Santo Sepulcro, casi sin peregrinos
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| Oración de la tarde el domingo de Cristo Rey ante la tumba de Cristo - franciscanos, algunas religiosas, unos pocos fieles... |
Hemos podido visitar el Santo Sepulcro en Jerusalén a finales de
noviembre. El coronavirus y sus restricciones hacen que visitarlo en esta época
sea una experiencia única.
A las cinco
de la tarde de un lunes hay un silencio y un recogimiento que antes del
coronavirus sólo podía encontrarse a primerísima hora, cuando se abría el lugar
a las 4 de la mañana. Luego enseguida llegaban las multitudes y el ajetreo.
Hoy, aunque desde mayo se permiten peregrinaciones a Israel y
desde el 1 de noviembre se permiten los viajes de personas individuales,
todavía son muy pocos los
peregrinos en Tierra Santa y
los Santos Lugares.
[Desde el
domingo 28 de noviembre el Gobierno israelí volvió a cerrar fronteras al
turismo al menos por 2 semanas, a causa de la cepa ómicron del coronavirus].
Pueden quedarse
varios minutos, agachados en el lugar más sagrado de la cristiandad,
tocando la losa, tocando el suelo. Este es el sitio en que el cuerpo de Cristo
desapareció, dejando sólo paños y mortajas. Es el lugar en que la muerte fue derrotada para siempre, el
agujero por el que los hombres accedieron y accederán a la vida eterna.
Antes apenas tenías unos segundo para musitar agachado un
padrenuestro en esa habitacioncita de puerta diminuta. Ahora puedes estar un buen rato y en soledad.
No pasa nada si sales un rato para dejar pasar a otros. En pocos minutos podrás
volver a entrar. No hay
colas.
También puedes subir unos escalones al Gólgota, el lugar de la
Crucifixión. «He estado media
hora prácticamente sola rezando ante el Calvario», nos dice nuestra amiga.
El monje griego o ruso que solía meter prisa, ahora te deja todo el tiempo que
quieras.
Los más alejados y los más
cercanos
Con esta época casi sin peregrinos ni turistas, parece como si
Dios quisiera a la vez premiar
a los más cercanos y atraer a los más alejados.
Los alejados que acuden son los judíos seculares o los musulmanes
que por curiosidad se acercan al Santo Sepulcro, ahora que no hay casi nadie en
él. En «normalidad» no lo harían, las muchedumbres y las colas les agobiarían,
no se tomarían el esfuerzo. Pero ahora no hay nadie y entran a echar un vistazo.
Los cercanos premiados son los inmigrantes cristianos pobres -filipinos o indios
trabajadores del hogar o la construcción– que trabajan en Jerusalén y otras
ciudades israelíes, que pueden acercarse en un rato de reposo, sin ninguna cola, encender velas y
rezar por sus seres queridos que quedaron en Zamboanga o en Kerala.
Pueden hablar también con los monjes franciscanos, armenios o griegos, y contar sus penas
y esperanzas. A las cinco de la tarde ya es de noche y han cerrado bastantes
negocios y algunos salen de trabajar.
Nos sentamos en el banco de madera ante el edículo y contemplamos el lento goteo de
personas que se acercan a este
lugar, el centro absoluto del universo, el punto donde se deshilacha el
poderío de la muerte, donde los demonios no osan mirar porque les da vergüenza
su derrota.
Lo que vemos sentados ante el
edículo
Llega un guía joven con un matrimonio alemán de unos 50 años. Les explica el
edículo, brillante tras su restauración, pese a que el entorno sigue siendo
oscuro y sombrío, como siempre. Los esposos entran juntos y están un buen rato
solos.
Llega una chica
rubia de pelo largo, con tejanos y sombrero vaquero. Va completamente sola.
Entra un rato. Al salir, parece a la vez serena e impresionada. Como no hay
casi nadie ante el edículo, se queda ahí canturreando algo, probablemente un salmo o himno, mirando
hacia el techo y alrededor como si hubiera todo un mundo nuevo que descubrir.
Da la sensación de que quiere bailar y salmodiar pero se contiene.
Llega un
monje copto, entra a la primera sala del edículo y ¡saca una escalera metálica! Los
coptos tiene una minicapillita al lado opuesto de la entrada del edículo, donde
celebran su liturgia cuando les toca según el estricto turno del Status Quo.
Parece que necesita la escalera para su capilla o para cambiar alguna lámpara.
El Status Quo también regula qué denominación -griega, armenia, católica o
copta- se encarga de cada lámpara.
Llegan unas chicas
europeas, con fulares elegantes al cuello. Ponen cara de asombro al
ver el lugar casi vacío, entran y rezan un rato. Luego pasan a la luminosa
capilla moderna que hay más allá, donde los franciscano acogen una hora de
adoración eucarística. En realidad, Jesús no está ya en la tumba, sino en la capilla de adoración,
por el poder que habita en las manos de los sacerdotes.
Llegan dos hombres
jóvenes con aspecto de ser de la India. Cada uno lleva una bolsa
grande de plástico azul, de las de la basura, quizá llena de ropa. Parece que
improvisaron la idea de pasar por el Sepulcro. Rezan un buen rato ante la
tumba. Luego buscan a un monje griego, que les da unas velas.
Ellos las encienden de la vela única que hay sobre la tumba de
Jesús, se las dan al monje y él abre la capilla ortodoxa que está a oscuras
ante el edículo. Allí coloca las velas en un pebetero con arena. Los indios se santiguan al estilo
ortodoxo -a la derecha antes que a la izquierda- y se van muy
contentos. Darán varias vueltas maravillados por la basílica, que se les ofrece
casi vacía.
Llega un hombre joven
con barba y bigote bien cuidados, que se descalza y deja los zapatos a un
lado junto al banco de madera. Después se postra en el suelo, al estilo musulmán, varias veces.
Viene un monje y no le regaña sino que con un gesto le invita a pasar, a entrar
ante la tumba vacía. El joven lo hace, al parecer sorprendido. Se queda allí un
buen rato. Cuando sale, vuelve a postrarse ante la entrada, y alterna la señal de la cruz
-estilo latino- con las postraciones. ¿Es un musulmán recién
convertido? ¿Un árabe cristiano que tiene por costumbre postrarse así? ¿Una
mezcla de las dos cosas?
Llegan juntos dos europeos, de algo menos de 40 años; él con traje y corbata y barba
corta; ella de pantalones rojos llamativos y chaquetita. Entran a la
tumba, permanecen un rato, luego pasan a la adoración eucarística de la capilla
cercana.
Llega un monje
armenio con su clásica capucha de punta triangular. Le acompañan 3 niños de unos 6
años. Primero todos se arrodillan ante la entrada. Están así un minuto y
después pasan al interior. Allí encienden velas ante la tumba del Señor. El fuego ilumina la cara solemne
de los niños. Rezan un buen rato y luego se van aún con las velas encendidas,
probablemente para colocarlas en la capilla armenia.
Llega un grupo grande, una quincena de hombres jóvenes, fuertes y guapos, vestidos con
traje. Son italianos, parece que de algún equipo deportivo. Se comportan con respeto y parecen
un poco desconcertados. Un monje que habla italiano les invita a entrar.
En el Muro de las Lamentaciones hay zonas de hombres y zonas de
mujeres y hay espacios sólo para judíos. En la explanada del Templo sólo pueden
entrar musulmanes; judíos y cristianos sólo pueden entrar en contadas ocasiones
y con permisos especiales. Pero al
Santo Sepulcro entra cualquiera, acoge a todos.
No hay colas en la tumba de Cristo estos días casi sin peregrinos,
pero tampoco falta quien rece en ella y quede asombrado.
Una tumba de verdad en la que
sí puedes entrar
En un lateral escondido se puede acceder a otra tumba dentro de la
basílica. Es una tumba del siglo I de un desconocido, con nichos para dos cadáveres excavados
en la roca, según la costumbre judía de la época.
Es inquietante la sensación de que ahí puede quedar un cuerpo para
siempre, de que la tierra,
la oscuridad, devoran al hombre, de que la roca atrapa al que
desciende a esa gruta. Casi nadie va allí, ni siquiera en domingo, cuando hay
más visitantes. Pero esa
cueva es la que mejor permite imaginar hasta qué punto debía ser
triste, desazonador, poner el cuerpo de Cristo en un sepulcro. Una derrota
definitiva y total. Y, sin embargo, al tercer día todo cambió.
Los arqueólogos y expertos dicen que la tumba de Cristo en
realidad es una cueva muy parecida, que está unos metros por debajo del edículo
donde rezan los peregrinos.
La oración,
más que la piedra, marca el lugar. Incluso en tiempos de pandemia o
postpandemia, no deja de marcarlo nunca.
Pablo J. Ginés
Fuente: ReL
