Me quedé dormido en la
vida eludiendo mi responsabilidad...
Y
yo traiciono su confianza. No estoy a la altura y no hago lo que Él quiere que
yo haga. O lo que creo que espera de mí. No logro juzgarme a mí mismo. No logro
ver si está bien o mal mi vida. Si le estoy siguiendo a Él o sólo busco mi
comodidad. Y soy sacerdote. Pero no siempre le busco.
Me
duermo sin aguantar a su lado. No es tan sencillo permanecer en vela. Lo
sé. El mundo tienta. Me asustan la cruz y el sufrimiento. Temo el
descrédito y el fracaso. Me duele el olvido. Un solo error que eche por tierra
la propia entrega.
Como
Jesús esa noche en el huerto. Toda su vida juzgada en un beso. Su paso por la
tierra, su carne sosteniendo la carne débil de tantos.
Me
conmueven la paz y el silencio del Huerto de los Olivos. Cuando Jesús calla.
Arrodillado en el huerto. Allí donde se sentía en casa. Su lugar de descanso.
Mientras reza, sus apóstoles duermen. Jesús llora y suda gotas de sangre
mirando su cruz. El dolor en el alma.
La
traición de Judas, su amigo, su hijo. Y el sueño de los discípulos que han ido
al huerto de los olivos a rezar a su lado. Me impresiona su sueño. Me conmueve
la traición. Un solo beso en silencio. Una hora sin lograr velar. Negar.
Dormir. Traicionar. Es fuerte. Me asusta mi fragilidad.
Una
persona rezaba: “Te amo, Jesús, aunque no vea, aunque no sepa, aunque no
sea digna. Sólo Tú conoces mi corazón. Hazlo tuyo, rompe los muros. Te digo que
sí en la noche. Con mi renuncia, con mis manos pobres, con mi historia, mi
vocación. Con el miedo de ir al mínimo, a ser mediocre, a sentirme satisfecha.
Ayúdame a saber consolar, a no hacerme dura, a no analizar el dolor de los
otros, sólo abrazar, que nunca me canse. A veces lo hago. Que no deje nunca de
maravillarme de tu amor. Que no deje nunca de maravillarme de que me quieras
como soy. De mi misterio de un camino abierto, sin hacer, que te pertenece”.
Me
da miedo ser mal entendido. Mal juzgado. Sólo Jesús sabe lo que hay en mi
corazón. Ni yo mismo. A veces me juzgo con dureza. Por no dar la talla. Por no
ser fiel y no estar a la altura. Y veo tan lejos la santidad que anhelo.
Miro
su rostro. Miro su vida. Y le pido a Dios la fuerza para luchar. Para no
tirar nunca la toalla en mi vida, pase lo que pase. Le pido paz a Dios en medio
de las tormentas del camino. Es un milagro vivir con paz cuando las
circunstancias de la vida me turban. No me siento tan fuerte.
Por
eso no quiero juzgar al débil. No quiero hacerlo. Yo mismo soy débil. Por
eso quiero aprender a tomar la cruz, mi cruz, cada mañana. Sé lo que me cuesta.
No me es fácil decir que sí a Dios simplemente. Sin poner excusas. Sin
justificarme.
Sólo
Dios me juzga. Eso me tranquiliza. Más allá de la mirada de los hombres donde
veo condenas. Más allá de mis miedos que me paralizan. Me falta fe para
creer más allá de mis flaquezas. Fe en las estrellas que me elevan en lo alto.
Me
falta creer más en todo lo que puede hacer Dios conmigo, a mi lado. Como ha
hecho con los santos. Hombres de barro con los que Dios construye.
Yo
no soy un ángel. En mi vida hay aciertos y caídas. Logros y torpezas. Mi
debilidad se besa con mi fortaleza. A veces no sé manejar bien mis errores. No
los asumo. No los enfrento. Los oculto.
El
otro día leía: “Culpa es el resultado de haber cometido un error personal,
esa es nuestra responsabilidad. Cometimos un error y ese error debe reconocerse
y con ello pedir las disculpas o el perdón por el daño ocasionado a otro,
pudiendo también complementarse con una reparación”[1].
Quiero
aprender a mirar a la cara mis errores, mis traiciones, cuando me quedé dormido
en la vida eludiendo mi responsabilidad. Como esos discípulos la noche de
Getsemaní. Dormido ante el dolor de tantos. Evitando el compromiso. Evitando el
sacrificio. Sin aceptar ese error en mis decisiones cuando pensaba que hacía lo
que Dios quería.
¿Qué
hago con mi culpa? ¿Qué hago con mis errores? ¿Los oculto incapaz de mirar
la cicatriz que me han dejado? Me gustaría mirar a la cara mis decisiones,
aunque no sean correctas. Aceptarlas, pedir perdón, perdonar, reparar. Es
la única forma de crecer y madurar.
Cargar
con la cruz, con mi cruz. Con mi debilidad. Y seguir a Jesús por los caminos.
Con lo que soy. No con lo que me gustaría ser. Con lo poco que tengo, no con lo
que anhelo. Asumiendo que no soy un ángel.
Soy
un hombre hecho de barro y luz de Dios. Hecho de debilidades y grandezas. Eso
me alegra. Quiero perdonarme en mis errores. Y aceptar que los demás me
traten de acuerdo a ellos.
Decía
Tim Guenard: “Yo digo a mis hijos que cuando hago el bien deben estar
agradecidos, pero cuando no hago bien, tienen autorización para decírmelo,
porque yo cometo errores”.
Quiero
reconocer mi fragilidad ante Dios, ante los hombres. Y estar dispuesto a que
los demás vean mis cicatrices. Mis debilidades. Mis errores, sin esconderlos. Dejarme
ayudar. Que me digan lo que hago mal sin molestarme por ello. Tengo mucho que
aprender.
Quiero
ver la vida como es. En lo pequeño y en lo grande. Asumir mis cruces y caídas.
Perdonarme por ellas. Dejarme acompañar en mi vulnerabilidad. Dios construye
desde mi beso traidor. Desde mi negación poco antes de que cante un gallo. Con
mi sueño que me hace eludir responsabilidades. No soy un ángel. Soy de
barro.
CARLOS PADILLA ESTEBAN
Fuente:
Aleteia
